Premio Nazionale di Poesia 2008

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1 Gaia Ortino Moreschini PAESAGGIO: LA TERRA DEI SOGNI Ho dieci anni. Abbraccio il cuscino, Mi stringo alla bambola di pezza, Da quattro mesi II letto è il mio mondo. Questo almeno è ciò che sembra... Riluce e danza fuori dal vetro la cima Non più spoglia, dell'alta quercia. Le ossa rotte della gamba ancora riposano prigioniere, Dorata di rugiada la grande ragnatela pende E su di essa una coccinella si posa. Mi chiamo Bianca. Di fantasia rifulgono i miei grandi occhi scuri Che hanno visto il tempo seguire la sua sorte, Stelo per stelo, fiorire la primavera e Di azzurro fuoco acceso colorarsi il cielo. Nell'oscurità, la mia attesa gioia. In magiche lunghe onde di luce, Improvvisa, si anima la luna e con sé mi prende Sino a condurrai in volo alla Terra dei Sogni. Là, gaia, torno a correre, lieve e vivace nel passo, Come soffio d'aria fresca o foglia innamorata del vento. Sara Bolla RESINA Gli alberi silenziosamente attendono. Pube sterno e mento sul ramo, mastico la linea della collina con gli occhi pieni di vento, respiro aria fresca e legno.

2 Sarita Massai ONDE Sotto un cielo di pietra uno scoglio nudo appoggia pensieri di un uomo in attesa... Più là un bimbo gioca con la luna crescente e garrulano, riflettendosi sulle sponde di un golfo le sue mille luci. così penso: dolce sarebbe lasciare che sia ogni addio e senza dolore sopravvivere: siamo flutti. Gianfranco Galasso NATISONE, VALLE DEL SILENZIO Il sole apre le criniere all ardore della brezza racchiusa tra i filari degli eventi a disegnare verdi colli intensi e cangianti. ornano la piana che il Natisone distende, l Erbezzo e L Alberone sinuosi lo gratificano. mare di quiete e di lavoro incastonato nella rugiada. rocche, castelli, abbazie di luce dorata, sacelli di storia

3 a custodire nettare che penetra le narici, scioglie la carne. Spessa del Collio antica fiamma nel castello si dischiude e nel Matajur si specchia. Dei nell infinito intrecciano il fuoco tra flauti e viole d amore. Enrico Castrovilli NEI CAMPI AL TRAMONTO Le cime degli olivi ondeggiavano sotto un cielo bicolore: allo zenit azzurro chiaro, all'orizzonte grigio ascuro. Tra i filari di un vigneto uomini a squadre legavano i tralci delle viti ai tiranti di sostegno. Un trattore in moto lasciava tracce molto chiare nei solchi appena aperti. In un mare di verde affondavano echi di voci sussurrate come di chi macina preghiere serali. E un gioco di luci intorno a noi sopra un muro a secco seduti, imbrigliati come viticci al respiro del Cosmo. Antonella Taravella NELLE POLVERI DI RIMINI Si muove l'inverno serpeggia sulla sabbia negli angoli di profumate ombre -muove incostante il fogliame che si fa candido e limaccioso- rimboccano le maree di questo satollo respiro

4 mentre la neve si fa saltello di pianure -il rispetto del tempo di questo cadere impronte- dissonanza sulle scarpe che camminano sulle ruvide spiagge di una Rimini di polveri e ricordi Sandro Pietro Napolitano CONCA DEI MARINI Il profumo di limoni interseca l aria salmastra, spazia nell incavo della roccia, a mo di golfo, l acqua. Ricamano ondeggianti suture i flutti che s alternano a se stessi si rompono in frangenti che ritrovo nel vino bianco macerato di pesche. Paolo Sangiovanni IL RIENTRO DEL TURNISTA Tornando in bicicletta ogni mattino sogguardi il muro lungo che costeggi e ti pare che non finisca più. Così per interrompere la noia di un percorso che sembra tutto uguale gridi a memoria un verso imparato in seconda elementare, una pubblicità fatta alla radio mezzo secolo fa; la sciagurata formazione del Toro di Superga.

5 Qualche volta ti chiedi dove mai sarà finita LA PIOGGERELLINA DI MARZO che picchiava SOPRA I SECCHI DELL ORTO e sui tuoi vizi adolescenti. Pedalando così si ha l impressione di essere giunti sempre troppo tardi. Di non esserci stati. Come se tutto fosse una striscia surreale benevola, dolciastra nel complesso. Dove non c è più tempo e non c è storia. Non ci sono le cose,la memoria. Tutto è staticamente universale. E invece come un vento silenzioso la Storia ci è passata da una parte all altra inavvertita mentre noi seguiamo un vecchio muro tappezzato qua e là con qualche scritta e qualche lembo di manifesto roso dalla pioggia. E in quei pezzi di carta e in quei graffiti talvolta rileggiamo vecchie storie che ci fanno commuovere. Ma poi quando alla fine intravediamo un varco oltre il muro ci appare una campagna sterminata di nebbie. Senza fine. Domenico Corvaglia IL NOCCIOLO DEL VIAGGIO Eccoci giunti al nocciolo del viaggio, due morsi sotto la polpa del respiro. La ruota della vita è a largo raggio, ma a volte compie solo mezzo giro. Natale, dopo il sisma, appare un gioco

6 di pietre ammonticchiate sul presepe. La neve copre i lutti e spegne il fuoco la pioggia che s impunta sulle crepe. Dicembre dell inverno è una porzione, non basteranno a fare da barriera una casetta sfitta, di ruvida lamiera, una coperta doppia, in lana di cartone. Oh Dio che segni tutto, inizio e fine, inforca gli occhiali buoni del mattino. Fra le macerie cerca, estrai le spine, dal cuore ancora in fasce di un bambino! Giovanni Nacca IL SILENZIO DEI GERANI Tra i vetri non c'è dubbio il tempo scorre più lento mentre la pioggia senza rumore scende e ci grazia delle ferite. Scende, e accompagna una dolce malinconia che mi consuma. Un soffio più forte? Pare di sì. In coro i primi gerani salutano dal cortile, col colore di una danza. Rido alle ombre della mia camera e grido al buio che nessuna attesa sarà mai, pienamente vana. Carlo Prosperi PAESAGGIO ALPINO A creste aguzze approdano di quando in quando bianche nuvole randagie che lacere disbroglia un vento blando. Quasi priva di peso è la materia

7 a quest'altezza: abbacina la roccia folgorata dal sole ed il lichene scrive strani alfabeti sulle pietre. L'acqua sgorga dal monte in mille vene e l'erba e i fiori dappertutto in giro fremono nella luce pettinati dal vento ad onde con il suo respiro. È la solare musica del giorno che asseconda invisibili spartiti e più tardi la sera indugia a lungo sui vertici dell'ultima abetaia un aroma di resina raggiunge balsamico la soglia delle case. Vincenzo Mastropirro NEGLI OCCHI MIEI RIMBALZA Negli occhi miei rimbalza il vicolo arroccato viuzza senza tempo che al tramonto scivola sotto quel cielo rosso maturo come il fuoco dove il calore estivo tutto può sospendere lo sguardo cade indietro e il tempo si ricorda del vicolo opulento ma scarno per la storia le mille giravolte di un bimbo prepotente i tavolini ai bar zuppi di cappuccio. È Roma che alla sera con i tedeschi in brache nell afa di quel luglio chiamò la sua frescura che invano arrivò e mai arriverà è l ora del rimpianto per la città di sempre quella dei miei sogni di quando ero bambino quella che non c è per via del mio rifiuto quella del sogghigno per non averla amata. Filomena Gagliardi MONTI E VISIONE

8 Si perdono nel cielo i Monti di sera Si annientano nel Tutto Diventano un solo Colore I miei amati monti azzurri. Niente linee Niente separazioni Un unico Tutto. Altrove Si innalzano ancora innevati all improvviso davanti ad occhi pigri nella quotidiana cecità. Si rivela a Noi In un attimo la Vita. Silvia Rosa TETTI DI TEGOLE ROSSE Tetti di tegole rosse notti umide e fresche. Qui fiorivano i profumi segreti della sera e si schiudevano alla luna materna agitati sogni da cullare. Scialbo paese di provincia così invisibile la frontiera e la soglia nascosta così bene; sconosciuto ancora soffiava il primo vento dell ossessione mia. Maria Grazia Ferraris IN LAGUNA.

9 Baluginare mobile di luci mattutine nella laguna ferma, silenzioso specchio, opalino: confuse sagome con l orizzonte grigio e venato di colori chiari, Venezia la bella, pacata, lenta sfila in attesa superba dell orda opprimente, all orda indifferente: il molo prestigioso, le colonne granitiche e severe ricordano, ben in vista dal mare, il potere antico, le esecuzioni capitali I Mori lassù battono le ore: le ultime, forse, della sua vita? Il Lido in lontananza: San Lazzaro si profila silente all orizzonte, terra armena, chiesa ricostruita con atavica pazienza da Mechitar, fiducioso monaco idealista. Venezia serena, civile e grande, sede sicura all esule ha dato. Il secolare potere ha insegnato ai Veneti il bene della tolleranza, la cultura vasta e poliglotta, la biblioteca curata e preziosa, ricca di storia e d antico amore, omaggi esotici, preziosi doni orgoglio di riconquistata fama. Parole di Verujan, testimone, epico cantore d un infelice popolo- terra dorata e lontana- -Canto del pane, corpo e animaofferto a visitatori disattenti. Armenia lontana, Armenia nel cuore- urlo di pietra sonanteterra di nomadi, dal destino buio, scrive di lei Mandel stam partecipe, anticipatore d un simile destino. Ernesto Bertino AD ASCANIO VITTOZZI Splende, macchia lucente, S.Maria del Monte,

10 compressa tra il verde bagnato del poggio collinare e il plumbeo temporalesco cielo che refrigerio porta dopo l afa nella serata estiva in riva al Po. Il tuo capolavoro, Ascanio, sovrasta la città che, in tempi andati, per volontà ampliasti del Savoia monarca. Accanto è la Gran Madre che fronteggiando il ponte Vittorio Emanuele quale molosso in fronte alla collina richiama nella cupola lontane islamiche atmosfere. In fondo è Superga, ormai emersa dalla foschia della calura estiva e in basso s ode il chiacchierio dei Murazzi che la folla, multirazziale ormai, dei Torinesi spande sul Po nella serata in attesa che la festa del Santo si concluda, come avviene ogn anno alla soglie dell estate. Il tuo nome, Ascanio, nella cerchia dei dotti è ora rimasto ma l opera tua contempla, qual madre vigile e discreta, piazza Vittorio e la Mole Antonelliana con l ombra al fondo del Castello, cuor della tua espansione lungo Via Nuova fino Alla Real Piazza del Castellamonte. Esplodono i fuochi d artificio e la macchia barocca sopra il monte quasi svanisce nelle nuvole del fumo dal pirico sentore: la battaglia ha termine e la folla si disperde assonnata e rumorosa l anno passato con questo confrontando

11 alla ricerca della via di casa. Sola rimane nella notte ad osservare S.Maria del Monte. Renato Greco EROSO A SANGUE DALLA ROSA dei venti, da qualsiasi sogno umano non compiuto, dai percorsi tracciati da duemila anni di pazienza, ecco un paese dalle pietre antiche, sporgere le sue case sui valloni. Non è il naturalistico dettaglio, né il compiacimento di chi osservi segni di tempo e segni della storia, su queste terre d alpe marginali. Né il fatto di passarvi tante volte vicino, che è come se non ci fossero, per quanto in esse viva della gente. E che l Itaglia, terra d inutili battaglie ma solo di parole, non ha proprio memoria dei paesi che delega a se stessi e al loro danno: al danno dei monarchi che vi stanno, se non quando l evento naturale trascini a valle un poco delle case e trecento vi muoiano, a dir poco. Gabriele Clementini VERSO DOVE Tratta Latina - Roma, il treno va...

12 Solo nello scompartimento anteriore, il buio delle 6:49 tutto intorno, ma queste terre le conosco bene. Dolci colline verdi, accarezzate dal candore di sparute pecore, segnano arazzi bianchi di nuvole cadute dal cielo; splendide ville, per la cui bellezza ringraziano la rosa del giardino, intervallate da orride industrie, amanti traditrici di luce grigia. Nella mia mente si disegnano all orizzonte, come amabili schizzi di un pittore monco, le tonde montagne lepine, protettrici mute di una storia sconosciuta; mentre Helios inizia a guardarmi. Non più solo, capisco il mio disagio; facce sconosciute attorno a me, e la prossima fermata che si allontana. Spero amico che leggerai, ma non capirai, lo spero per te... Alice Alberini PER SEMPRE CIELO Non sei il riflesso di me stessa, fortunatamente. Ma esprimi emozioni, come un essere vivente. Sei un caleidoscopio che forma muti continuamente e visi e occhi e sguardi in basso volgi, verso me che ti ammiro.

13 Cambi umore di giorno in giorno, di ora in ora, ogni secondo. Un attimo brillano le tue parole al vento come gocce di rugiada all alba. Sospesi i tuoi colori vibrano per pochi istanti e poi muti, cambi, scompari e ti nascondi. Che mai tu possa oscurarti e scomparire se non di notte, quando, in abito da sera, mi proteggi. Pasqualina Salvi. ANIMAVANO IL ROSARIO Animavano il rosario le donne del paese avvolte nello scialle concesse alla preghiera per rinnovare la forza del domani. Altre, briose non guardavano il CRISTO ma le ultime della fila. Ancora i miei occhi non cedevano al sonno finché nell aria non si spandeva quel profumo il fascino e mistero. Ad un tratto, un tonfo si udiva nel silenzio il mio corpo esausto si abbatteva al pavimento! A casa nella luce della sera ansie e lavoro quotidiano, lentamente si spegnevano tenue calore di carboni accesi. Io inciampavo ora in un filo, ora in una sedia, ora negli ordini precostituiti. Arretravo, avamposto luogo eletto d osservazione. Tutto mi era concesso: amare, dissacrare piacere e dolore. Perché nel sonno fintamente assorta il silenzio non confondeva negli equilibri, gli esistenti. Era l inverno del sud! Là dove il mare si affaccia alla banchina

14 per rapire della vita ciò che resta. E le barche capovolte cedevano alla morte! Dei pescator poche tracce. Quanto dolore per un legno solo capovolto! Che importa, dicevano tra loro nelle tavole imbandite di molluschi, di ostriche, di orate di avventure gastronomiche! Maria, mai sussurrato loro l eco di un tramonto! All alba anche i pescatori si recavano a pregare il DIO, il Dio del mare. Nuove speranze, nuove avventure. Incredibile scia di storia e venerazione trasudava dallo sguardo, dagli abiti e dal volto. Fabrizio Gravina TROPPO ALTO DA GUARDARE IL CIELO...Per i giovani amanti che si specchiano l'uno negli occhi dell'altra. Sembra lontano il tempo con i suoi affanni, se d'improvviso rimani Ad ammirare quell'affresco che cambia espressione sulla tela del cielo. Non vedi mani che si muovono o il volto assorto del maestro! E' il vento che plasma quelle forme e che sbriciola le folte nuvole. Il viola lascia spazio all'azzurro,l'arancione al rosa e al fucsia,quindi il celeste E l'azzurro si preparano a lasciare posto al blu totale della notte terrestre. A volte penso,di come sia pazzo il mondo di questi "esseri",così troppo presi Per loro!... Che non ammirino tanta bellezza "volatile" svanire! Forse perché non tutti sono portati a sognare ad occhi aperti e a perdersi Cercando un messaggio,una diversa prospettiva,una figura modellata,apparire Da quel cielo(sereno dopo l'avvenuta tempesta),che non manda messaggi(o li manda!) Passano e svaniscono nel nulla(su rozze astronavi) questi umani... Mentre il vento spazzino disegna sulla lavagna del cielo:batuffoli,ghirigori,dirigibili,fili sottili O montagne di zucchero filato. Piano,piano,le nuvole si diradano, per quell'azzurro che ancora resiste al blu cupo che avanza. E' ormai notte! Buio sulla terra,ma un nuovo giorno su quel cielo lastricato di brillantini. E questa atmosfera di romantico imbrunire mi sconvolge, perché non c'è nessuno qui con me Con cui condividere queste sensazioni! Giulia Cucco

15 BENACO (Lago di Garda) Dalla strada tortuosa per Prada verso il Monte Baldo fiorito ecco laggiù le acque placide del lago, di Garda o Benaco, che da secoli regna superbo a contàr generazioni. Tentano vele solitarie l'acque baciate dal primo sole, suoni giungon lontani, braccia in alto protese cingono bianche scogliere dell'austero monte tinto di verde: case d'ocra fan festa in Maderno distesa nel mattutino risveglio, chiatta immobile sul lago. Al calare del giorno i monti segnano l'acque, quieto piombo serale, vanno in lento declino nubi già accese dal sole. Luci sulla costa sussurrano parole d'un lungo racconto. Così si consumano i giorni in moto perpetuo. Giuseppe Bertola MAREMMA

16 (Revival) Ai piè dell'antica rocca di Sorano etrusca immagino, riandando, de' Tolomei la Pia chiusa in Castel di Pietra, i suoi magri pasti di legumi or detti "del Purgatorio", come là dove l'incontra il Vate: "Ricorditi di me, che son la Pia; Siena mi fé, disfecemi Maremma". Terra maremmana, terra di mali, or spazia l'occhio nella pianura risanata, che colline viti ed ulivi or fan gentile, fino all'acque torbide dell'ombrone grossetano. Liberi tra boschi a pascolare, i suini neri macchiaioli pàion "cerdos" di Andalusia, terra amata che reco in cuore: all'azzurro fondo del suo cielo mi porta il volo del grucciòn vivace che sfreccia libero lassù. A sera nella pace settembrina un alito di vento evoca ricordi e porta un sussurro di parole,... ricordati di me, ricordati... Di quel tempo antico resta vivo ancora oggi il moto eterno delle nubi che capricciose vanno e l'alito di vento che le foglie muove a salutare la stagione nuova.

17 Marina Varrese PAESE di giorno la fila di grige case l una all altra poggiate a salire il colle di sera la breve linea di lumi a ricordare che esisti. Maria Grazia Porceddu IL SENTIERO DEGLI DEI Geme tra le bianche dita nebbiose sul grigio pinnacolo, l'eco incessante di remoti Dei. Li vedo lì, assisi su troni d'argento i celesti numi, blandire il cielo accarezzando le eterne creste rocciose. Il vento lieve eppur dolcemente insidioso porta con sé l'odore del mare. Tra misteriose fenditure sento vibrare leggero il respiro di bionde ninfe. Timidi, i raggi di Elio si aggrappano all'alba riflettendo sulla lucida pozza marina. Ferma, lungo il Sentiero degli Dei contemplo lidi lontani. Estasi meravigliosa. E' qui che voglio restare. Oggi è qui che abito.

18 Michele Leone MENTRE SENTO CHE TREMO Paesaggi di un cuore che non sa dove batte, di anime custodite ancorate alla luce. Paesaggi di vento con profumi d'immenso, di ogni singolo passo che traduco in destino. Paesaggi fatati tra gli gnomi e le stelle, di pioggia e paura, mentre inseguo i miei sogni. Paesaggi felici ricchi di ogni colore, orfani di me stesso tra le attese distanti. Paesaggi per mamma che mi vive negli occhi, di bambini volanti dietro ai loro aquiloni. Paesaggi che ho visto, che non sanno stancarmi, che proteggo dal tempo mentre sento che tremo. Antonietta Maddaloni PENSIERI D UN TEMPO I miei pensieri corrono sereni a quei tempi d'infanzia, alla lieve brezza che si posava sul mio viso, alla rugiada che mi bagnava, alle lunghe corse sui prati di campagna, al profumo dei fiori di campo, all odore dell 'erba appena tagliata, alla vista di quei paesaggi... Dagli ulivi alle viti

19 mi imbattevo, sorridendo alla vita, ai primi raggi di sole, agli alberi fioriti, ai miei primi anni di volo... Le rondini si innalzavano nella quiete del dì, si rincorrevano come in una gara... ed io le guardavo stupita della loro forza, assorta in mille pensieri sospesi nell 'aria verso l'infinito... Ed ora i ricordi mi riaffiorano alla mente, come fiori che ritornano a vivere, come ali che ritornano a volare, e la felicità più grande è scoprire che le illusioni, i pensieri d'un tempo, sono ancora più nitidi di ieri e m illudono, accompagnano la mia fantasia nel lungo sentiero della vita mia Marco Bellini CI SONO LUOGHI CHE HANNO PERSO LA PELLE Ci sono luoghi che hanno perso la pelle, prati dove il falco non vola la sua caccia. C'è qualcosa di scolpito nell'aria, fendenti e ruggine nella tela mentre l'erba incatena la terra senza trovare nel ciclo uno specchio. - Si nascondono i singhiozzi nelle pieghe della luce -.

20 Paola Scatola SENZA TITOLO Ma io la vedrò gettatemi sabbia negli occhi fatemi perdere la favella ma io la vedrò. Strappatemi i capelli mostratemi a dito quel che è mio da quel che è vostro. Il mio paese ha il mare. Valentina Rosalfio MEDITERRANEO Dal biancheggiar delle onde dall'azzurro del cielo e vestito anche dal gelo raggiungi le lontane sponde. Mediterraneo nell'anima maestoso ritorni per colorare i contorni di una candida pagina. Mediterraneo nel corpo pizzicata sulla spiaggia è la melodia che viaggia dall'arancio al tramonto. Le rocce s'innalzano dal mare bagnate dal sale scolpite e i gabbiani volano.

21 Il riflesso argenteo della luna, quello dorato delle stelle nell'acqua come lucciole mediterraneo nella notte bruna. Mario Menin TERRA DI PUGLIA Infissi negli occhi muri di pietre bianche labirinti di fatiche antiche lunghi interminabili itinerari d'emigranti sono arrivato e partirò Laura Vincenzi NERO PRATO Fiori chiusi nel manto d erba buia celano dolci sguardi a colori chini bisbigliano preghiere mute gli steli scossi da fremiti d ali. Quieti bagliori lumi di lucciola avanzano tra i sogni del prato nelle tane battiti di palpebre mille occhi di chiese sospiranti. Vite in nero tra pose a scatto cercano una luce che si nega

22 impressi su pellicole a nastro affiorano passi fioriscono ombre. Scordato il giorno alta la notte danza gitana su palchi di vento lascia profumi di donna nell aria pizzi neri di nuvole in cielo. Tempo fermo lancette immobili perdute le ore una ad una culla i campi la voce del sonno cantano grilli tra orme di lepre. Silvio Perego ARRIVANDO A MILANO Quando vorresti essere solo un sogno nel cielo e il sole sembra non sorgere mai sopra la città Sotto a questo orizzonte di sottopassi e raffinerie Tra le scritte incandescenti sul retro delle case annerite dal tempo Parole magiche come Berlusconi Troia a neri sbiaditi caratteri cubitali Un bacio a tutte voi Maria sempre con te Ah! Ah! Felice anno nuovo container Evergreen, Yang ming e tralicci giganti e mille papaveri rossi sparsi come piccole gocce di sangue tra la ruggine dei capannoni vuoti & palazzi palazzi & ancora palazzi palazzi COME carcasse abbandonate e mille parabole come mille occhi grigi puntati nel nulla. All altezza di Rho carri FS 4 assi rinchiudono più di dieci anni della mia vita In attesa della sentenza di un giudice & un mondo animale viscido verde Con la testa in su e la lingua di fuori Bros deve essere passato anche da qui nelle periferie desolate senza niente da dire

23 dove autocisterne, insegne pubblicitarie, piazzole e cortili, infilzati da alberelli spennati, stitici che appaiono qua e là senza troppe pretese piegate dai lavori del nuovo polo fieristico in vista del futuro progressista imminente senza poesia, odorano di fallimento e di bruciato un odore che mi chiama dal finestrino del treno dove il mondo appare sempre più piatto e lontano. Tutto questo all ombra lontana delle montagne dall aspro profilo quasi impaurite, sullo sfondo mentre tutto scivola sotto i piedi tutti i giorni della nostra vita andando verso Milano col riverbero del sole che stenta a sorgere che si riflette sui comignoli lucenti e sui tetti delle macchine che ci illude e ci trasforma in ombre. Fabiola Ballini OLTRE IL SILENZIO Timida si veste l alba di nuovi colori, campane richiamano donne all altare, un vecchio sorride al paese natio. Il volto abbassato, le mani appoggiate al bastone, e voce che prende fiato guidata dalle mani leggere del vento Stradine disegnate tra le rocce, impervie oltre piccole fontanelle ornate a festa. Profumi scompigliano pensieri, abbracciati alle fronde Dei millenni E qui, che al sole è permesso di tingere guance candide e ammaliare bianchi seni

24 E qui, che al mondo è permesso di sostare per un attimo, e respirare E qui, che la terra racconta di corpi e fatica e di mani semplici. Dolce, inebriante messaggio D amore, sa donare All animo di un poeta, mentre cime innevate mutano colore, quando il sole giunge al suo commiato oltre il silenzio i ricordi si concedono alla bellezza. Paolo Di Palma CARACCIOLO Luce leggera d inverno marino quasi già mascherata primavera asciugami il volto di unguenti fini, arresta l onda stanca di nuotare. Ho chiusi gli occhi e d un tratto mi resta il fugace colore dei venti e dolce dolore mi assale nell urlo appassito del tempo. Guardo i terrazzi in continuo corteggio in questo cielo che adesso respinge materno: tu sei una madre pazza che a volte mi culla e più spesso finge. Poi mi abbandona la voglia del mare: scendo dal molo e ascolto salire le assenze continue che portano a galla il mio ripetuto ripartire.

25 Alessio Vailati LA VALLE DELL ADDA Il respiro che qui dalla pineta si allarga e strapiomba all ingiù, a fondovalle, con un rapido volo senz ali, l ansa dell Adda che snoda il suo corso e specchia fra prati e boscaglia la proda celeste -se proda è pur questo confine sottile col cielo- e poi la tua immagine ferma all istante in cui tutto ha un principio e una fine. Era un fiorire di raggi, un balenare di varchi e passaggi; era un correre lungo i filari, a perdifiato, contro la luce e l ombra. Ed ora come sei distante Ma a questi mattini la tua voce esitante ancora riecheggia fra cime e prati e dov eri tu, è un frusciare di rami. Marco D Anna PAESAGGIO: NOTTE DI CITTA Ti guardo appena sveglia Notte bambina tra i palazzi di città, con la luna,lama di falce, che veglia sulle strade popolate di sogni. C è un silenzio così forte, anche il vento intimidito chiede scusa, Mentre lieve,leggero, Sibila tra le ringhiere antiche,arrugginite, di quei balconi sospesi sopra i viali deserti, anche loro assopiti,dormienti,incuranti, di quelle poche anime, che di sotto camminano sole. Giovani vecchi tardano ancora Nel tempo scandito da orologi ingialliti, nei bar di quartiere

26 nei bicchieri d amaro cattivo tra sconosciuti racconti ed occhi un po spenti. Ma dorme la città, dorme distesa tra la collina e il mare tra i castelli e le antiche mura dorme la costa e riposano i marciapiedi tace la via che porta a casa mia sotto mille lucine...e le chiamano stelle! Cielo dal blu intenso e suadente Nuova luce sulle case ormai stinte La mia compagnia nel deserto notturno La mia solitudine nel vociare del giorno. Ritorno a casa,lentamente, godendo il silenzio, e la danza leggera e perfetta di cartacce romantiche, volteggianti abitanti dei portici notturni. Che incanto la città di notte Sotto mille lucine, che splendore! solo una città che dorme, e le sue mille lucine e le chiamano stelle. Giovanni Ziviello IRISH SEA: (ON THE SHORE ) a happy valley; i bossi conservano brividi del nord con gelosia tortuosa dai poggioli (great orme) li vedi a schiere sventolarsi a gridi sepolti nella linea glauca tinte sobrie d im pressionism o vittoriano); ma oltre... un brandello di frivola esistenza (un ricordo, direi) stenta ai lesti grigi affastellati, s accomoda al suono delle clessidre (séguiti di spum e e storie): e galeoni, schooners, e i rumori dei ponti... e quanti ancora solcheranno i venti... s immergono negli specchi sentieri

27 (tra i tanti uno sosta in un angolo di cosmo, scosto) e frusci biancastri si immolano sull arenile (una lacrima...), cenci verso l orizzonte e quante ancora si poseranno smunte sbronze giammai defunte... scrigno ancestrale, custodisci frali gli aneliti per altri bardi. (e chissà un giorno per m e ci sarà posto in un tramonto porpora) lacrime che cullano pensieri di vorticosa spuma spuma vitale nel fragore ch è impeto. adieu,adieu...irish sea! Riccardo Minissi DESERTI Ho visto dune a perdifiato fino alla linea sottile dell orizzonte, saliscendi sabbiosi dalle forme imprevedibili, nei tramonti rosso-fuoco del profondo Maghreb, sopra i quaranta gradi, oscurati nelle notti polari passate all addiaccio, monotonia ininterrotta, da misteriose carovane di Tuareg e beduini dirette verso mercati lontani per il commercio al minuto. Poi un soffio di vento il ghibli, mi ha trasportato

28 sulla volta celeste, ammirando panorami subsahariani a perdita d occhio, passeggero di un jet virtuale, che guarda dall alto la vita a ritmo lento di rare oasi verdeggianti per farmi infine atterrare sull albero maestro di un peschereccio mediterraneo fra giornate grigie e monotone senza movimento, ad altre animate da febbrili attività, di volti anonimi ai punti d imbarco, reti a strascico animate da una moltitudine di pesci morenti, immobile testimone del mondo moderno, che pulsa in modo incessante. Maria Colesanti LA BELLA DORMIENTE DEL SANNIO Dolcemente adagiata sotto il cielo riposa la mia bella addormentata: la scalda il sole e la pioggia la disseta. Giace distesa mentre ogni voce tace ed io la osservo con gran languore perché ne invidio il sonno e la gran pace. Sembra una donna voluttuosa e pigra che ostenta con orgoglio il suo profilo: fronte spianata e capelli fluenti, nasino greco e bocca tratteggiata, petto robusto, mammelle prorompenti, vita sottile e ben delineata. L'osservo all'alba quando sorge il sole e la tinge di rosa e di riflessi, l'ammiro a sera quando all'orizzonte, si staglia nella sua conformazione. E' un quadro degno del più gran pittore, sottoposto alla vista e all'attenzione dell'umile viandante e del cultore dell'arte raffinata. Con fatica si riesce a immaginare che una montagna possa aver sembianze

29 di una donna sì bella e provocante da scatenare passioni e compiacenza. Eppur, la mia montagna, che al Sannio fa da inquadratura, se ne sta lì, ieratica e romantica, nel suo vestito di fitta verzura. Ancor più bella appar, quando la bruma, umida e fredda, le fa da copertura mentre l'avvolge soffice e ondeggiante lasciando intravedere le sue alture. Sembra un'ondina che galleggia placida su un mare calmo che la tiene a galla mentre beata, registra da lontano i confini del Sannio benedetto, terra di eroi, di papi e buona gente, che non arretra mai davanti a niente. Laura Lomuscio SOGNO Curioso splendore, spumoso luccicare di specchi, dolce e languido movimento di granelli d'oro gioca scivolando su interminabili curve, carezze infrante su arse illusioni. E respiro affannosa, sapore di dolci raggi persi nel vagar tra le onde, cullandomi nel esser mio donna nel sogno ormai perso. Alessandro Monticelli TI SCRIVO DA UN HOTEL Ti scrivo da un hotel a due stelle In una antica città del sud Molto lontano da casa. Il viaggio è stato lungo,passaggi interminabili Tra vigneti e immensi prati verdi Squarciando all improvviso viali di paesi sonnolenti Con rare figure di giovani stanchi e vecchi con occhiali da sole

30 Appoggiati a fioriere a borbottare, aspettando la cena o di morire. Ti scrivo da un hotel a due stelle in un tempo scorsoio Avvertito dalla carne Nell ora viscosa dell orologio Nella pioggia estiva che porta la sabbia dell Africa vicina. Ti scrivo da un hotel a due stelle Fuori dalla finestra luci smunte e sparse. Ti scrivo di sera da un hotel a due stelle Le ultime due che sono rimaste. Giovanni Catalano NON E MAI STATA UN ALTRA E portare con sé attraverso ogni porto la notizia che l arpa o la fontana di una certa piazza siano rimaste intatte. La stessa fanciulla si scuote ora nei capelli lunghi, rinnovati. Come quel giorno se risale dalla vasca. Nuda. È la stessa. Qui il tramonto è rimasto appeso alla Torre Campanaria, invischiato nella rete dei laterizi di Solopaca. Poco più in là la notte. Qualcuno, in fondo, su un prato d alghe, deve starsene seduto a misurare il cielo, quanto è lontano. Gli ulivi nel vento

Il colore dei miei pensieri. Pierluigi De Rosa

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