PRIMA PAGINA. a cura di Massimo Vecchi. CHUCK PALAHNIUK Rabbia Traduzione Matteo Colombo Ed. Mondadori, 2007, pp.357, 16,00.

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1 PRIMA PAGINA a cura di Massimo Vecchi CHUCK PALAHNIUK Rabbia Traduzione Matteo Colombo Ed. Mondadori, 2007, pp.357, 16,00 Nota dell'autore Questo libro è scritto nello stile del racconto orale, forma per la quale occorre intervistare un gran numero di testimoni e successivamente assemblare le loro testimonianze. Quando molteplici fonti vengono interrogate a proposito di un'esperienza comune, è inevitabile che talvolta si contraddicano a vicenda. Per altre biografie scritte in questo stile, si vedano Capote di George Plimpton, Edíe di Jean Stein, e Lexicon Devil di Brendan Mullen. 1 Introduzione Wallace Boyer (Venditore d'auto): Come la maggior parte delle persone, anch'io non avevo mai visto Rant Casey né ci avevo mai parlato finché non è morto. Con la gente famosa è così, quando tirano le cuoia la loro cerchia di amici intimi si ingigantisce. Un morto famoso non può girare per strada senza incontrare un milione di migliori amici che nella vita vera non ha mai conosciuto. Per gente come Jeff Dahmer e John Wayne Gacy, morire è stata la miglior mossa di carriera che abbiano mai fatto. Dopo che Gaetan Dugas è morto, il numero di partner sessuali che dicono di averci scopato è schizzato alle stelle. Come diceva Rant Casey, la gente ti rende famoso parlando male di te finché sei vivo, oppure cantando le tue lodi quando non lo sei più. Per quanto mi riguarda, ero su un aereo, e c'era questa specie di campagnolo seduto accanto a me. Ha una pelle che è un po' come uno di quegli incidenti d'auto che non riesci a non guardare: piena di segni tipo morsi, tutta bucherellata e raggrinzita. La pelle sul dorso delle mani è uno schifo pazzesco. L'assistente di volo gli chiede cosa vuole bere. Questa WOODY ALLEN Pura anarchia Traduzione Carlo Prosperi Ed. Bompiani, 2007, pp.171, 16,00

2 Errare è umano, fluttuare è divino Con il fiato rotto in gola e la vita che mi scorreva davanti agli occhi in una serie di malinconici quadretti, qualche mese fa mi ritrovai soffocato dallo tsunami di posta indesiderata che puntualmente si riversa dalla fessura della mia porta tutte le mattine dopo colazione. Per fortuna Grendel, la nostra colf dal timbro wagneriano, avvertì il falsetto smorzato che proveniva da sotto il cumulo di inviti a mostre, beneficenze truffaldine e montepremi farlocchi che mi ero aggiudicato, e riuscì a cavarmi d'impaccio con l'aiuto del pratico Aspiracimici. Mentre archiviavo in meticoloso ordine alfabetico i nuovi arrivi postali nel distruggidocumenti notai, tra la profusione di cataloghi che reclamizzavano dal becchime alle forniture mensili di agrumi e altra frutta assortita, una piccola rivista non richiesta, titolata a tutta pagina Mistura Magica. Chiaramente rivolta a un pubblico new age, i suoi articoli spaziavano dalle proprietà dei cristalli alle terapie olistiche e alle vibrazioni sensoriali, senza tralasciare i suggerimenti su come incrementare l'energia spirituale, come combattere lo stress con l'amore e a chi rivolgersi esattamente e quali moduli compilare per ottenere la reincarnazione. Le pubblicità, i cui testi sembravano scrupolosamente redatti per JONATHAN COE La pioggia prima che cada Traduzione Delfina Vezzoli Ed. Feltrinelli, 2007, pp.222, 16,00 Quando suonò il telefono, Gill era fuori a rastrellare le foglíe in mucchi ramati, mentre suo marito le spalava in un falò. Era una domenica pomeriggio di fine autunno. Gill corse in cucina non appena udì gli squilli, e immediatamente si sentì avviluppare dal calore dell'interno, non essendosi resa conto, fino a quel momento, di come l'aria s'era fatta gelida. Con ogni probabilità, nella notte ci sarebbe stata una gelata. Dopo tornò sul vialetto verso il piccolo falò, da cui si levavano volute di fumo grigio-azzurre, in un cielo che stava già cominciando a scurire. Stephen si girò sentendola arrivare. Nei suoi occhi lesse cattive notizie e il pensiero andò subito alle figlie: ai paventati pericoli del centro di Londra, alle bombe, ai tragitti in metro e in autobus che da comune routine si erano trasformati in scommesse con la vita e con la morte. "Che succede?" E quando Gill gli disse che Rosamond infine era morta, all'età di settantatrè anni, non poté fare a meno di provare una vergognosa ondata di sollievo. Prese Gill tra le braccia e la tenne stretta, dolcemente, in un silenzio rotto soltanto, per un minuto o due, dallo scoppiettio delle foglie che bruciavano, dal richiamo di un colombo, dal mormorio lontano di macchine di passaggio. "L'ha trovata la dottoressa," disse Gill sciogliendosi dal MICHEL SCHNEIDER Marilyn ultimi giorni, ultima notte

3 Traduzione Fabrizio Ascari Ed. Bompiani, 2007, pp.445, 18,50 New York, aprile Lo scrittore Truman Capote assiste con Marilyn Monroe a un funerale. «Ho bisogno di una tintura», dice lei. «E non ho avuto tempo di farla.» Gli mostra un segno scuro lungo la scriminatura. «Santa ingenuità. E io che ho sempre creduto che tu fossi una bionda autentica!» «Lo sono, ma nessuno lo è naturalmente così. E a proposito, va' a farti fottere!» Come i capelli di Marilyn, questo romanzo - questi romanzi mescolati - è veramente falso. Contrariamente all'avvertimento desueto dei vecchi film, esso si ispira a fatti reali e i suoi personaggi appaiono sotto il loro vero nome, tranne alcune eccezioni intese a rispettare la vita privata di persone viventi. I luoghi sono esatti, le date verificate, le citazioni tratte dai loro racconti, appunti, lettere, articoli, interviste, libri, film ecc. Mi permetto soltanto, da falsario quale sono, di ascrivere agli uni ciò che altri hanno detto, visto o vissuto, di attribuire loro un diario intimo che non si è ritrovato, degli articoli o appunti inventati e di dotarli di sogni e di pensieri che nessuna fonte attesta. AYAAN HIRSI ALI Infedele Ed. Rizzoli, 2007, pp.392, 18,50 Introduzione Una mattina di novembre del 2004, Theo van Gogh si è alzato per andare al lavoro presso la sua società di produzione cinematografica, ad Amsterdam. P, salito sulla sua vecchia bici nera e ha imboccato una via molto frequentata. Un giovane marocchino, nascosto in un portone, lo aspettava con una pistola e due coltelli da macellaio. Mentre Theo percorreva la Linnacusstraat, Muhammad Bouyeri gli è andato incontro, ha estratto la pistola e gli ha sparato. Theo è caduto dalla bicicletta e si è trascinato sul lato della strada, poi è crollato a terra. Bouyeri gli si è avvicinato. Mentre Theo lo implorava di risparmiarlo, Bouyeri ha esploso altri quattro colpi. Poi ha impugnato un coltello e gli ha tagliato la gola. Con l'altro ha sferrato l'ultimo colpo, lasciandogli la lama conficcata nel corpo a trattenere il suo messaggio: una lettera di cinque pagine. La lettera era indirizzata a me. Due mesi prima, Theo e io avevamo realizzato insieme Submission, un cortometraggío che, nelle mie intenzioni, avrebbe dovuto essere seguito da un secondo filmato. In esso rappresentavamo la ribellione di alcune donne musulmane devote e sottomesse al credo islamico, che tuttavia osano volgere direttamente lo sguardo a Dio, sordo alle loro preghiere. Con i versetti del Corano tatuati sulla pelle, esse supplicano Allah di salvarle dalle loro sofferenze, ma di fronte al suo silenzio si ribellano a lui e al proprio destino. Il film racconta le loro storie: la prima viene frustata per essersi concessa all'uomo di cui si era innamorata; la seconda è stata costretta a sposare un uomo che trova ripugnante; la terza viene

4 JOYCE CAROL OATES La femmina della specie Traduzione Lorenzo Matteoli Ed. Bompiani, 2007, pp.311, 16,50 Che Dio mi aiuti 1 Suona il telefono. Mia cugina Andrea risponde. La sera di un giorno qualunque lo scorso aprile, piove come Dio la manda, sono appena passate le sette ed è buio come a mezzanotte. Senza nemmeno guardarmi, Andrea prende il ricevitore come se fosse a casa sua, passa la figlioletta sull'anca sinistra in un modo che fa pensare alla contadina immigrata di una classica foto di Walker Evans degli anni trenta. Suona il telefono! Avessi mai saputo, le avrei strappato di mano la cornetta sbattendola giù senza far parlare nessuno. Ma Andrea risponde con la sua voce-da-liceale-che-vorrebbe-essere-sorpresa senza nemmeno guardare l'identificatore di chiamata che mio marito, della polizia di St. Lawrence County, aveva fatto installare proprio per questo genere di serate, quando lui è fuori per il turno di notte e la sua giovane moglie è sola in casa in mezzo alla campagna, se non fosse per Andrea con la sua bambina che viene a invadere la mia vita. JOHN GREGORY DUNNE Niente è perduto Traduzione Andrea Buzzi Ed. Il Saggiatore, 2007, pp.380, 16,50 Angkor Wat Comparve sul video della sorveglianza come un'apparízione. Il video era in bianco e nero, poco definito, instabile. La si vedeva e non la si vedeva, nascosta alla vista. Avrebbe potuto essere. Poteva essere. Era. Probabilmente. Forse. Uno scorcio fugace di una camicetta bianca, un golfino scuro buttato sulla spalla, appeso all'indice della mano destra, pantaloni scuri con la piega, occhiali da sole infilati fra i capelli, una sigaretta in mano. Dunque aveva ripreso a fumare. Sempre che avesse mai smesso davvero. Spazio per il dubbio. Ricordati i Tic Tac. Il suo surrogato per la dipendenza da nicotina. Appena una caloria e mezza l'uno. Diceva lei.

5 Aveva fatto bene a ricominciare a fumare. Dio sa che aveva fatto bene. Camminava con passo deciso, senza fretta. Il cronometro in basso sullo schermo indicava le 20:47:42. Alle 20:47:49 la donna venne bloccata da quella che sembrava una famiglia numerosa che usciva dall'ascensore. Un uomo anziano su una carrozzella a motore con un bastone in grembo, una donna più o meno della stessa età con un cappello di paglia da cowboy che ondeggiava sopra il bracciolo della carrozzella, due donne adulte e i loro due compagni sovrappeso, con camicíe hawaiane a fiori e i primi due bottoni aperti sul petto villoso. L'anziano prese il bastone e fece cadere il cappello dalla testa della donna. 20:47:53. Di nuovo la donna con la camicetta bianca. Non si